Piccadilly Circus, Londra, 2011. Mi imbatto in tre ragazzi vestiti da punk. Aspettano che qualcuno paghi una sterlina per farsi fotografare con loro. Davanti al Colosseo si offrono i centurioni, a Natale i Babbi Natale. Qui si offrono loro.
Londra ha avuto il suo 1977: i Sex Pistols, i Clash, le spille da balia, i dischi fatti da sé, un inno contro la Regina. Il punk era uno spirito ribelle e non aveva prezzo. Questi tre ne hanno fatto un costume, e il costume costa una sterlina, con il profilo della Regina stampato sopra.
Il punk è morto qui, davanti a me, e lo vegliano loro tre. Rubo una fotografia al funerale e la offro come una preghiera, perché risorga.