Nel 2007, durante il periodo dei monsoni, trascorro le notti a esplorare le strade di Nuova Delhi. Diventano il letto di chi arriva dalle campagne vicine. Affittano un risciò per racimolare qualche moneta, che ogni due settimane riportano in treno alla famiglia.
Sono gli sleepers che Pasolini ha raccontato ne L’odore dell’India.
Tutti i portici, tutti i marciapiedi rigurgitano di dormienti.
Sono distesi per terra, contro le colonne, contro i muri, contro gli stipiti delle porte.
I loro stracci li avvolgono completamente, incerati di sporcizia.
Il loro sonno è così fondo che sembrano dei morti avvolti in sudari strappati e fetidi.
Sono giovani, ragazzi, vecchi, donne coi loro bambini.
Dormono raggomitolati o supini, a centinaia.
Qualcuno è ancora sveglio, specialmente dei ragazzi: sostano ad aggirarsi o parlare piano seduti alla porta di qualche negozio chiuso, sugli scalini di qualche casa.
Qualcuno si sta sdraiando in quel momento, e si avvolge nel suo lenzuolo, coprendosi la testa.
Tutta la strada è piena del loro silenzio: e il loro sonno è simile alla morte, ma a una morte, a sua volta, dolce come il sonno
Pier Paolo Pasolini